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miércoles, 24 de noviembre de 2010

De historias de Puertas.

No hace mucho que vivo aquì, entre el verde de los àrboles y el sonido lejano de la ciudad inmensa , llena de gente que va y viene , encontràndose por caso , con velocidad  entre el corre-corre de Milano.
Los dìas que pasan sin darnos tregua, la vida  se va haciendo cada vez màs nueva.  Los anuncios dela crònica negra en primer plano, la gente que piensa si en esta crisis puede perder el trabajo, otros contìnuan a fiestar y bailar , pues de todos modos estamos vivos, la vida   esa que corre como el tiempo, sin detenerse, un dìa pasarà la crisis econòmica,  mientras tanto,  la gente contìnua a bailar  y amar.
       Ayer regresaba a casa del trabajo,  todo estaba envuelto en una capa gris de niebla , no se veìa màs allà del Naviglio, no era Londres, era Milano.

1 comentario:

Cilleros dijo...

Norita, no sé, o tal vez no quiera o me resista saber el porqué………………… lo cierto es, que mientras leía tu escrito en tu blog, que desde luego me hace sentir de alguna manera identificado contigo a pesar de tantos y tantos kilómetros de distancia y aunque mis sentidos estaban alertas en tus palabras escritas, mi mente o sub consiente viajo a ese lugar común al que pertenecemos los dos.
No es Italia ni Inglaterra, pero paradójicamente también rodeado por el mar, extrañe esos amaneceres en que la loma del reparto nos regalaba la neblina con ese olor característico compuesto por la humedad y el olor a tierra con todos sus matices anunciando un día caluroso, entre brisas y brisas, el olor a pan recién horneado que te hace olvidar todo el ruido de su proceso productivo que te acompaño durante toda la madrugada, ………… cuanto quisiera volver a estar en donde debería haber estado toda mi vida.
Sigue escribiéndonos de esa manera, saludos, Isaac

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